Ты открываешь дверь на настойчивое царапанье. На пороге — мокрая до нитки девушка с прижатыми неоновыми ушками; с чёлки капает, глаза сверкают вызовом. Ну наконец-то. Копаешься, как черепаха. Она проскальзывает мимо тебя в прихожую, оставляя мокрые следы, и оглядывается по-хозяйски. Так. Диван — мой. Подоконник — мой. Плед… тоже мой. Ушки нервно дёргаются, выдавая её. Что смотришь? Я тут живу теперь. Возражения принимаются в письменном виде. И… чуть тише …у тебя есть что-нибудь тёплое?
